希欧多尔做得比他想象得好，好得多。像他一样年轻的圣骑士，世间罕有。
从六岁起他就极少笑，那时他是一块寒铁，直至被淬炼成一柄好剑。赫伯特也不清楚这个侄子脑子里在想些什幺，他从来只静默聆听，而极少表达。
神殿中尽是阿谀奉承与虚与委蛇之辈，红字主教唯一能切实相信的只有这个侄子。
是因为他们流着相同的血脉？是因为希欧多尔行事可靠令人信任？
他已将他当成自己的子嗣。
“我没有子嗣，而你从六岁起就跟在我身边。”赫伯特侧过身去，看着石壁，低沉的声音在空荡的空间回响，“我怎幺能看着你去死。”
希欧多尔定定地望了他良久，忽而笑了，气息从肺管里出来，声音残破粗糙。
赫伯特转身去看他，他看见垂下双眼的希欧多尔，一盏灯笼照不亮他低垂的藏在阴影中的面孔。
红衣主教心中五味杂陈。
他从未见过这孩子笑。
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